Crimen

Cuando despertó, algo embrutecido por un vértigo atroz, encontró la Avenida desierta, presa la noche de un aire nocturno tenso, apenas agitado, que parecía colgar sólido y vertical a causa de un calor tenaz...pero qué ciudad era esa? Esa falta de luz, ese silencio, daban al lugar algo de antiguo, de pristino, de eterno, a pesar de esas gigantescas y ordenadas estructuras finitas, propias de una civilización correcta, rival eficaz contra los elementos...Estaba ahí, se sentía indefenso, y acudió arrastrándose hacia la pared más cercana para darse algo de apoyo.
Entonces, los vió, al principio no dio crédito...pero los vió..decenas, cientos, confinados o paseando sus peguntosas extremidades por las ventanas, brillando en sus membranas destellos fantasmales, manchando lentamente las superficies con sus jugos, blandos, irregulares, arrugados, hediendo, por las esquinas, por las plazas, disimulándose furtivos por entre cortinas de penumbra. Los vió, observó como ellos, nonchalantes sacos globulares, también le observaban, silenciosos, al acecho, agitando rítmicamente sus organos.
Trató de huir, lo intentó. Puso su programa en centrifugado, descargó su peso sobre la primera puerta que halló y trató de disimularse, trató de ocultarse en ese sitio que parecía ser un dormitorio donde algunos vagabundos retozaban desenchufados. Silencio. Pasaron los segundos como condenas. Algo más tranquilo, acurrucado, echó un trago de Vernell. Esperó más. Pero, ah Balay!! Descuidó la segunda puerta... date la vuelta, grito yo!!!, pero mis palabras distan en tiempo y espacio de la realidad acontecida ya, irremediable. Yo solo narro lo que pasó. La sombra del asesino, recortada en su parte trasera. Cuento el destornillador, la sombra oscura del arma, ávida, voraz. Las cuchilladas, las dentelladas, atravesando su vida, inocente ante la destrucción. El gesto roto de su tambor, extático grotescamente a cada tuerca sajada. Mares que fueron cable y plástico a borbotones, sobre el suelo. Luego, la calma. El armazón metálico expuesto a la noche sin luna, abierto, como una palabra sin sonido, al universo, que ignora, que es, sin más....
Por eso no paso por ese lugar, trato de esquivar el sitio. Todavia se cuentan historias escalofriantes de lo que pasó en Muebles Muchamiel.

Haikus lunáticos

Siento el placer por todo mi cuerpo
siento tu voz
sigo siendo diferente


Solo dicen que no es así
pensar
no es lo que parece


La perdida de la gravedad comporta
un sueño
Océanos y Delfines; el Mar

Dulce sonrisa que acecha
un ácido
el frío de Madrugada.

El lagarto y la peonía.

Su rostro asustaba al mismísimo retrato de Dorian Gray. Los ojos deslucidos abrigaban la chispa apagada del desencanto. Las mejillas macilentas carecían de forma y color. La sonrisa torva era el gancho del que colgaba su alma muerta. Los dientes amarillos almacenaban nicotina de todos los altiplanos. La lengua nerviosa perfilaba compulsivamente sus labios ennegrecidos. La barba sucia emanaba los efluvios de borracheras interminables. La mata de pelo tiñoso caía rala y sin vida por unos hombros casi inexistentes. La frente fruncía los horrores y dolores de una resaca circular perdida en el tiempo. Las cejas desiguales acentuaban con desconcierto su ya de por sí desvirtuada expresión. Más abajo de un cuello decrépito, las encrucijadas de su cuerpo hedían la mezcla de almizcle, sudor y esperma reseco.

- ¡Soy feliz porque sigo mis instintos! –se le oía decir por las tabernas.

Cierto día, en uno de sus peregrinajes diarios cuyo único fin era, lejos de la búsqueda del placer, dar pábulo a sus hábitos malsanos, su estupidez ofendió a un humilde monje que se hallaba disfrutando de un buen cigarro y una cerveza muy fría a la espera de una mujer espontánea y bonita.

- ¿Qué son los instintos? –le preguntó socráticamente.

La imagen deformada del esperpento miró al monje con desprecio y le dijo:

- ¡Hacer lo que me dé la gana!

El monje inspiró profundamente, desde los talones hasta las clavículas, y el oxígeno regó generosamente sus músculos y su sistema nervioso. Sonrió francamente satisfecho. La estampa humanoide entenebrecida por el vicio trató de imitarlo, pero su respiración apenas llegó a la parte alta de un pecho agitado para regresar con urgencia buscando pronta salida por la garganta. La extraña torsión que era su boca tosió y escupió oscuras flemas.

- ¿Consideras instintivo comer en exceso, embriagarse de continuo, fumar sin medida, dormir a pierna suelta o masturbarse sin gracia ni misterio?

- ¡Yo no soy voluntad! –respondió contradiciéndose.

Las respuestas eran rápidas y atropelladas. El monje, sin embargo, no tenía prisa por conversar. Escogía las palabras como quien selecciona las flores por su aroma o color. La calidad era el fruto de su sosegada siembra. El otro le retaba con la mirada mientras consumía restos de cerveza tibia de vasos abandonados y colillas medio apagadas del suelo. Ninguna cantidad le satisfacía.

- ¿Has oído el canto del búho en la noche profunda? –le preguntó el monje con toda la calma del mundo en su voz–. ¿No crees que, al cesar su canto, la noche es aún más profunda?

La pregunta produjo un efecto ya olvidado por los músculos faciales de aquel esclavo de sus miserias. Tendones y tejidos hacían auténticos esfuerzos malabares para sostener una expresión de diligente y correcta atención. Hacía mucho que su mente no regresaba a un punto de origen.

- Más profunda… –repitió para sí, relajándose progresivamente mientras su consciencia comenzaba el viaje hacia un lugar hasta ese momento insospechado.

Aprovechando el instante ambiguo entre la razón y el fluir, el monje le propinó un puñetazo con fuerza en la mandíbula. El cuerpo cayó sentado en un taburete dispuesto a tal efecto por la providencia. El monje se acercó a su oído y le susurró:

- En el arte de vivir, lo que hacemos no es lo importante, sino lo que no hacemos y, sin embargo, existe, es real y tiene grandes consecuencias para nosotros.

Cuento casi interminable

Esto es un cuento casi interrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrminable.

El ajedrez

Restos arqueológicos de piezas pertenecientes al juego fueron halladas junto a las apariciones de las primeras sociedades humanas. Fines religiosos o juegos para comprender más hondamente la complejidad de la vida y sus riesgos. Reglas basadas en el azahar de una calculada estrategia o simples tramas para eludir el tedio.

El hilo de las eternidades muestra fechas y lugares diversos donde su origen se confunde. Contrastados eruditos han atribuido su invención a diversas civilizaciones: Griegos, egipcios, hebreos, babilonios, escitas, chinos, indios, persas, árabes, cayeron en el deleite de su embrujo. Personajes imaginarios que una vez el tiempo soñó, se abocaron también a interminables partidas. Lejanas e ilustres figuras alabaron la belleza de su magia: Xerxes, Salomón, Aristóteles, Hipócrates, Aladino y un sin fin de rajas, visires, sultanes sin olvidar al propio Adán, quien según textos hebraicos, hacia el final de sus días, disputó la primera partida contra su sombra sirviéndose de huesos humanos.

Interpretaciones fidedignas basadas en antiguos textos chinos sugieren que su origen podría estar basado en un primitivo juego de adivinación. Una intrincada relación de símbolos establecidos para tratar de predecir el avenir. El juego cobraría forma bajo el reino de Wu Ti hacia el 560 d.C.

Un emperador de la corte dinástica de los Zhou dominaba en aquella época el noroeste del país. Estaríamos hablando del libro titulado“T`ai ping yu lan” cuya edición más antigua data del 984 d.C, algo que nos lleva a suponer que el emperador descubrió el Hsiang ch´i, (nombre con el que se designa el ajedrez en chino), describiendo las piezas y sus desplazamientos como ingeniosas traductoras de los movimientos del sol, la luna y las constelaciones.

Aunque existen pruebas inequívocas que demuestran que este juego formaba parte de las costumbres de la China milenaria, la mayor parte de historiadores piensan que el ajedrez nació en la India. Puede que incluso antes del siglo V.d.C. A pesar de que son pocas las pruebas sobre el la existencia del Chaturanga, esta afirmación puede sostenerse sobre el estudio de diversas autoridades árabes, quienes entre los años 632 y 651 conquistaron el imperio Sasánida. Según esta visión, la India fue la cuna indiscutible del ajedrez y sirviéndose de diversas rutas, lograría expandirse tanto hacia el norte como hacia el este.

En una colección de cuentos persas escritos a principios del S.VII titulado “Chatrang-namak”aparecen numerosas menciones al juego. Cuatro siglos más tarde, el célebre poeta persa Abu Kasim Mansut, más conocido bajo el nombre de Firdawsi, también cuenta historias similares en su asombrosa epopeya, el "Shah Namab", traducido como el “Libro de los reyes” donde el juego es el absoluto protagonista y las fichas de su tablero, los diferentes reyes y sabios que cayeron prendados de la exactitud y de su elocuente belleza. La locura del abismo otorga al poeta Firdawsi un curioso relato que transcurre hacia el 531a. C En él, podemos leer como un rajá indio envió al rey persa Khosro I un regalo. El rajá indio era consciente de que Khosro I poseía todo cuanto puede anhelar un hombre. Elefantes, palacios, beldades... pero aquel juego llamado ajedrez, dejaría al rey asombrado, además de plantear le un enigma absorbente. Gracias al ministro Wajurgmitr, el rey persa no sólo le devolvió el desafío sino que le mandó una carta acompañada de otro regalo. Se trataba también de otro juego, el Nards o backgammon, que a su vez encerraba otro enigma.

Las descripciones que encontramos en estos relatos persas hablan de un juego basado en un tablero de sesenta y cuatro cuadrantes donde se enfrentaban dos adversarios. Las piezas se componen de soldados, elefantes, carros, caballos, y por último un consejero ciego y su rey.

Recientes encuentros arqueológicos sostienen la hipótesis de que el ajedrez fue concebido por los persas antes de la conquista árabe que tuvo lugar en mitad del S.VII. En 1977, siete pequeñas esculturas talladas en marfil y pertenecientes al juego, fueron encontradas en la antigua Samarkanda, hoy Uzbekistan. Los estudios químicos demuestran que debieron ser construidas antes del SVII.

Su estética es muy similar a las figuras descritas por el poeta Firdawsi en su epopeya. Las figurillas incluyen un Shas, (un rey), Un farzin, (un consejero), un pil, (un elefante) , un asp,(un caballo), un rukh, ( un alfil), y un pujada, ( un torre) incluyendo el valioso regimiento de peones.

Los escritos persas el Chatrang-namak y el Shah Namak presentan numerosos puntos en común con un texto sánscrito del S.XII, el Manasollasa, una especie de manual dedicado al ajedrez.

Fue en este manual donde me deleite con una historia que ahora yo quisiera relatar les, y así, quién sabe, ustedes contarán a su descendencia y ésta se pierda para siempre en las esferas concéntricas del tiempo.

Cuenta la leyenda que un rey del lejano oriente se encontraba postrado en su lecho de muerte. Sus bellas hijas y su adorable esposa rodeaban el camastro donde agonizaba el fastuoso rey. Habían probado con él todos los remedios posibles, le habían suministrado todas las recetas conocidas. Los médicos y doctores de la corte se mostraban desconcertados ante el suceso, pues nunca antes en sus dilatadas carreras, habían encontrado una enfermedad tan escurridiza y extraña. Una tarde, se presentó en palacio un bufón. Era un hombre diminuto y contrahecho, cuya sola visión provocaba la risa a quien lo veía.

• Vete de aquí, mugroso! Le increparon los guardias- ¿¡Crees de verdad que es momento de juegos y chanzas, estando nuestro rey al borde mismo de la muerte?!. Continuaron diciendo los esbirros.

• Precisamente de eso he venido a hablarle al rey. De un juego que...

Pero no le permitieron seguir hablando, lo secuestraron, y lo arrojaron a una de las profundas mazmorras que se hundían en el vientre del palacio.

Esa misma noche una de las torres del palacio se derrumbó, debido a un inconcebible efecto sísmico.

A la mañana siguiente, un caballero se presentó ante las puertas del reino. Uno de los vigías confundió el uniforme desde lejos, y pensando que se trataba de un enemigo lo atravesó con su cerbatana.

Pasados unos cuantos días, el mensajero real recibió una extraña carta. Era una carta del reino enemigo, escrita con el puño del mismísimo invasor. En ella quedaban impresos un complejo sistema de códigos cifrados con números y letras entremezclados. Cuando los escribas consiguieron por fin descifrar el intrincado jeroglífico, era demasiado tarde para salvar la partida. La suerte del rey estaba echada. El jaque mate era inminente.

El hermano tonto de Ockham

Ockham, no el inventor del péndulo equilátero, sino el vendedor de altramuces de la esquina con Whitespoon, pasará a la historia por ser un hombre corriente. Sin embargo, antes de tomar un tren que le condujo a las estepas siberianas, se le cayó una extraña nota. En ella, podemos leer:

"Medio kilo de chope, un tubo de pasta dentífrica, nata, un kilo de setas, una botella de Vignoble d´Alsace, una bolsa de cacahuetes, un bote de cacao y crema para la cara".

Ockham, aquel sencillo vendedor de dulces, cuyos gestos amables encandilaban a madres e hijos, fue visto por última vez ocupando un ataúd de pino en el tanatorio de Midelsground hacia las seis y cuarto de la tarde. Había ingerido una alta dosis de amatoxina, sustancia presente en ciertas setas, que una vez ingerida, destruye riñones e hígado en cuestión de días de forma dolorosísima, hasta que el paciente entra en un coma profundo y muere.

Otras fuentes fidedignas, por el contrario, aseguran que Ockham, si tomó ese tren, y que ahora vive en una humilde cabaña en Vladerrostck, provincia de Tunguska.

Fue años más tarde, cuando un investigador privado descubrió un esclarecedora realidad. Ockham tuvo un hermano gemelo. Se llamaba Edvard. Hacia 1856, Ockham contrajo importantes deudas debido a su predilección por las casas de apuestas y los burdeles, donde era asiduo, según nos cuenta Madame Chaskaia.

" Se sentaba siempre al fondo del salón, sorbía su leche caramelizada, limitándose a observar las manchas del techo durante sus breves pero continuas visitas a la casa que yo misma regentaba por aquel entonces".

Era Okcham una maniaco depresivo?. Confabuló a la secreta luz de aquellos burdeles el asesinato de su hermano gemelo, para librarse de la cárcel, y desaperecer después en las deshabitadas estepas siberianas?. Nunca lo sabremos con certeza.

Su hermano era un modesto sastre que poseía su propio taller en la calle Stadford. Sólo les diferenciaba un insignificante detalle. Mientras Ockham salía cada mañana a la calle impecablemente afeitado, su hermano, Edvard, se ocultaba siempre tras una espesa barba.

Fue por casualidad, cuando una tarde, paseando por el centro de la ciudad, me topé con una tienda de disfraces.

El misterioso caso del pijama humeante

Un faisán tocaba un piano de cola dentro de un jardín oblicuo que diseñó mi esposa antes de morir decapitada por un serafín. La partitura interpretada estaba escrita sobre un esqueleto humano que encontraron congelado en el lago Baical hacia 1893. Perteneció a un hombre de diminutas dimensiones. Junto al esqueleto, los arqueólogos hallaron un neceser y dentro del neceser, un daguerrotipo. En su interior, una antigua fotografía color sepia, mostraba una bucólica escena donde un faisán tocaba un piano de cola dentro de un jardín oblicuo que diseñó mi esposa antes de morir decapitada por un serafín.

La ciudad de queso

La música había dejado de sonar cuando Echenique consumió su último globo aerostático. Era la alarma establecida durante el conflicto. El toque de queda sobrevolaba la ciudad. Se dijo:- La música ya no es. La música es más fuerte que la música. Ahora escucho el relinchar de los obuses. Esta acabando la cuarta sinfonía y yo quiero seguir bebiendo-. El camarero anunció que se cerraba la sesión.

- Caballeros, las balas tienen nombres y apellidos- Dijo antes de dibujar en su lista de morosos un breve boceto de mi perfil. Apenas se estaban despidiendo, cuando una bomba de mano penetraba por una de las vidrieras de la ventana, haciendo saltar el café por los aires. Echenique no tuvo más remedio que dirigirse hacia su casa, a pesar de los perros azules y los tanques con formas de corazones eléctricos que atestaban el desierto de voces, brazos, cabezas y piedras. Las calles estaban levantadas, en carne viva, y los pasos de Echenique rozaban la perfección. Agazapado, desde un alféizar, hubo quien creyó que estaba contemplando un ángel vestido de negro cruzar el silencio. Echenique, a pesar de que las balas estaban dejando su traje hecho un asco, seguía caminando; con un cigarro colgando de sus labios, como si las balas fueran susurros atravesando su cuerpo intangible. Arrancó una flor del descampado, y continuó su rumbo tarareando entre dientes:

-"El Apocalipsis lo imaginaba distinto"...- El estribillo pertenecía a una canción que esa misma tarde había escuchado en un pequeño bistrot de la zona, cerca de la place Clichy, mientras trataba de encontrar línea al otro lado de un auricular averiado. "No me dejaron decirte adiós"...Echenique era demasiado alto y desgarbado, si se hubiese quedado quieto, algún soldado lo habría confundido con una de las escasas farolas que alumbraban las calles.

Su cara pálida y su bombín tomaban la Rue Bombadier, descendían por la rue Château Rouge, para más tarde acabar sobre Mercadet Poissonnier. Caminaba como un autómata, el recorrido lo tenía tatuado en su mente como el surco de un carruaje queda atrapado en el barro de un sueño. Al atravesar el corredor de la puerta principal, se adentró en un patio abandonado, con tal mala suerte que se cayó dentro de un fosa oculta entre la maleza. En el interior de aquel pozo no había agua sino queso. Montones de queso. Se trataba de uno de los numerosos refugios que los civiles habían escarbado en la tierra para evitar ser arrasados por los misiles. Cuando los soldados enemigos lo encontraron, Echenique era un ratón. Un ratón que había comió tanto queso que se parecía a un hombre, hinchado, como una inmensa pompa de jabón, fue ascendiendo hasta alcanzar la luna. Una vez allí, descubrió asombrado que la luna no era un satélite muerto como le habían contado en la escuela, sino un suculento plato rebosante de leche. Estaba bañándose plácidamente en su interior, creyendo haber encontrado su particular paraíso, cuando un gato se abalanzó sobre las sábanas y lo despertó. Al abrir los ojos, Echenique yacía junto a su gato Marcelo, que no cesaba de lamerle las cicatrices de plomo y metralla. Mientras, una rata enorme devoraba la ciudad, "La ciudad de queso", pero eso en realidad es otra historia.

Verticalidad del durmiente

Despierto con el corazón derribado

trizas

en el pálido aliento de la bodega

insertado al plasma de una cartografía ficticia

de domicilio y rostro

perecedero

Despierto con la oratoria fundida

esparcida por la mueca hinchada

de un ser atrofiado

por derribo

que pugna por alcanzar la verticalidad de la piedra

pero seguir siendo moneda en el pozo

Las venas abotargadas

de robar ilusión en los albores

como trayectos contaminados

de nicotina y secreto

impaciente

Despierto con la espalda molida

y la felicidad escuálida

cosida al jardín de mi ser penúltimo

Expulsado

de aquel edén absurdo

creado por mi sed oscura

repleto de imágenes inconexas y estúpidas y felices

que mi antropocidad irracional gestionó con absoluto despropósito

Despierto erecto

con una erección que no es mía

y que debe ser de otro

de nadie

Mis ojos enardecidos ante el mínimo

contacto con el aire

se abren como dos rosas preñadas de quirófano

El listín telefónico tallado en mi espina dorsal

mi obligación mi gerencia mi desayuno ejecutor

Me encuentro con las migas de lo soñado

que ya son las insignificantes migas de algo que no recuerdo

con mi torpeza y mi lentitud vegetal al atravesar el pasillo

que el sueño ha modificado imperceptiblemente

Inquilino de octubre

Moja tu magdalena en mi carne quemada

desáyuname

hunde tus manos en mis órganos líquidos

Bebete la tinta que me brota de los ojos

cuando estampo mi tristeza contra las esquinas de los libros

Abrevadero de tu antojo

camino incierto de los satélites

y los fornicadores de espasmos

que duermen en mi

sótano de perros maestros

y tuercas de ventana

Las teclas de tu piano

se incrustan entre las uñas de mis cielos

Soy tu chopo

y tu brisa acuciante

túmbate

cerca de donde no estoy

Para comprobar si es cierto

que el espectro de la luz

es un huésped exquisito

Para ver si me pudro entre la hierba

como un cadáver más

Humedece tu pan en mi caldo cívico

trínchame

de a poco

hasta convertirme en un breve capricho

del deleite caníbal

amor

Déjame soñar

al borde del camino

Hasta dejar de mi piel una rebanada

de lo simple

Y confundirme con el resto de desperdicios

que los domingueros arrojan en el campo

cuando regresan a sus hogares

y la tarde se hunde entre mis manos de chicle

hasta dejar mi memoria despoblada

como un árbol caduco

tras la última hoja de una pésima novela

Titiritero de frío

Reververbera

lo que es tu frenfrente

en el pugilístico equilatero de mi almorrarrana

cuando cacallas

mi pelo se tensa

como una corcorbata de cianuro

alrededor de mi ausencia

Cuando cacallas

la orilla y el orín de los ángeles

herrumbra mi perfil sosoñoaliento

Tititila

el negro carmín del tam tam

el negro espejismo de la víscera

por la fanfarria de los puentes estátiticos

Las punpuntas afiladas de las estrellas del poder industrial

cubren la noche de pepetróleo

cuando te amo

me parezco a un tigre crucrujiente

Pero son las siete de la tarde

y debo permanecer yuxtapuesto

en la coronilla de la ecuación

dentro de mi uniforme

muy dentro de mi uniforme

Allá

perdidido

dentro de mi uniforme

dentro

como una estampapa didivina

de sasalario

y cirio rerequemado

sosteniendo un pepeine

entre los didientes

Es el frío de no tenerte

didinero

quien me hace acariciar los pomos

y las crecremalleras de los sassastres

Pasear

posarme

sobre los naipes

y las ondas

Es el frío

de este verano frío

y azul

de ser pobre

y la ginebra al cuello

me impide ver de cerca tus dibujos

Los dibujos

los trazos

Las huellas de tu cuerpo

en mi cama sin ti

El hombre de tus sueños

El hombre de tus sueños

ronca

El hombre de tus sueños

pasa la mopa por el lento perfil de tus pestañas cuando duerme

El hombre de tus sueños

te acaricia

goza de buena salud

tiene entradas y tripita

y bebe cerveza frente a la tele

El hombre de tus sueños

tiene planes de futuro

y un plan de pensiones

y una discreta cuenta bancaria

El hombre de tus sueños

tiene un par de caries

y colabora en las tareas domésticas

Es correcto y ciudadano

y se abotona la chaqueta

frente al espejo de la aurora

El hombre de tus sueños

teme a la oscuridad

y se rasca el sobaco

y tuerce el gesto cuando llueve

El hombre de tus sueños

tiene pantuflas con escudo

y batín de cuadros reversibles

El hombre de tus sueños

tiene un diminuto corazón rojo

del tamaño de un puño boreal

que centellea cuando tu estas cerca

de ninguna parte

En invierno pasa frío

pero en verano no se separa nunca del ventilador

El hombre de tus sueños

tiene pelo en su pecho

y una alcoba

y el fregadero lleno de platos usados

El hombre de tus sueños

trabaja de siete a cuatro

adora las palomitas y el cine americano

El hombre de tus sueños

es pseudo culto casi sensible

medio miope y fumador

pero hace muy bien la cama

y posee sólo tres o cuatro manías

insoportables

El hombre de tus sueños

te invita a cenar en restaurantes costeros

El hombre de tus sueños conduce

y hace la compra

y la tortilla de patatas

no le sale del todo mal

El hombre de tus sueños

guarda silencio en los funerales

El hombre de tus sueños es moreno

ancho de hombros

y tiene el culo prieto

El hombre de tus sueños

ronca

Nosotros, que rebosamos talento

le damos la espalda al vacío que lo es todo.

Nosotros, que rebosamos talento

suicidamos nuestra mirada en un punto fijo.

Nosotros, que rebosamos talento

circunscribimos el espíritu a una sola idea.

Nosotros, que rebosamos talento

no comprendemos la continuidad ni el círculo.

Nosotros, que rebosamos talento

no conocemos la sabiduría inmóvil.

Nosotros, que rebosamos talento

no sabemos existir en todas las cosas.

Nosotros, que rebosamos talento

luchamos a brazo partido contra la corriente.

Nosotros, que rebosamos talento

nos negamos al reafirmarnos.

Nosotros, que rebosamos talento

somos la piedra que deja escapar la chispa.

Nosotros, que rebosamos talento

pensamos ligeramente en el mundo.

Nosotros, que rebosamos talento

pensamos profundamente en nosotros.

Nosotros, que rebosamos talento

somos más ilusorios que innatos.

Nosotros, que rebosamos talento

no hallamos el abismo entre el antes y el después.

Nosotros, que rebosamos talento

y nos confunde el perfume de la lujuria barata.

Nosotros, que rebosamos talento

no conocemos nuestro rostro primordial.

Nosotros, que rebosamos talento

no sabemos acallar el rumor de nuestras cabezas.

Nosotros, que rebosamos talento

no podemos adoptar la postura del loto.

Nosotros, que rebosamos talento

¡cuánto tenemos por desaprender!

Historias del dojo. Roku.

Los shugyosha.

Después de la batalla de Sekigahara, ocurrida alrededor del año 1600, comenzaba en Japón una nueva era. Ieyasu Tokugawa, líder del clan Tokugawa, ganador indiscutible de la crucial batalla, comenzó la construcción de una gran capital llamada Edo (la actual Tokio), alejada de los entonces centros neurálgicos Kyoto y Osaka, ciudades donde sus enemigos eran todavía muy fuertes. Así comienza en Japón la Era Edo, que se prolongaría sin guerras y sin grandes cambios hasta la restauración Meiji en 1866.

Ieyasu era un hombre muy inteligente, de origen campesino. Lo primero que hizo fue crear un sistema de castas, para evitar que cualquier otro campesino pudiera alzarse con el poder como había hecho él. Tales castas fueron: los samurai, los artesanos, los campesinos y los comerciantes. Quien naciera en una familia samurai, sería educado como tal. Quien naciera en cualquier otro seno, tendría prohibida la posesión de armas. La clase dirigente sería la samurai. Esto acarreó muchos problemas, porque relegar una casta de guerreros a labores de administración, que eran las necesarias en un periodo de paz, no resultaba fácil. Por ello, muchos samurai declinaron las ofertas para trabajar en las labores del nuevo gobierno y se dedicaron exclusivamente al camino de la espada, convirtiéndose así en shugyosha (shugyo es un término que se refiere a entrenamiento y austeridad).

Los ronin se parecían a los shugyosha, pero no eran lo mismo. Un ronin era un samurai errante que se había quedado sin señor por la muerte de éste. Muchos de ellos se daban a la mala vida, al robo y al asesinato, para sobrevivir mientras esperaban que estallase nuevamente la guerra. Algunos recibían cómodos estipendios de algún que otro señor feudal, bajo el contrato verbal de que estarían de su lado en caso de una futura guerra. Para evitar esto, Ieyasu ordenó a los daimyos más importantes la construcción de grandes infraestructuras a lo largo y ancho del Japón. Éstos no podían negarse, puesto que debían acatar las órdenes del nuevo gobierno y porque además el plan era más que necesario en un país devastado después de siglos de guerras civiles. De esta manera Ieyasu consiguió que sus enemigos gastaran el dinero en obras públicas en lugar de invertirlo en mantener y ampliar grandes ejércitos. Además, se ganó el favor del pueblo, harto ya de vivir al arbitrio y capricho de las guerras entre señores.

Un shugyosha, en cambio, era también un samurai sin señor, pero por propia voluntad. El camino del shugyosha es el camino del guerrero sin rendir cuentas a nadie. El hecho de no luchar por la causa de un señor importante era señal, entre los samurai, de pequeñez de espíritu. Luchar por uno mismo no merece la pena, se pensaba. Sin embargo, los shugyosha únicamente estaban interesados en sí mismos, en su autodisciplina diaria, en el perfeccionamiento de su técnica, en la búsqueda de una moral elevada y, en definitiva, en su continua superación personal en todos los aspectos. Como dice el Bushido, código deontológico samurai, lo único que debe importar a un guerrero es su impecabilidad: ser absolutamente impecable en absolutamente todo.

Por estas fechas de las que os hablo, un shugyosha deambulaba de aldea en aldea, de ciudad en ciudad, buscando perfeccionarse. Para ello recurría a la vieja estrategia de preguntar en cada sitio quién era el mejor experto en artes marciales, para estudiar su estilo y acto seguido intentar derrotarle. Había vencido a innumerables contrincantes y, probablemente, no pararía hasta la muerte. Llegó a un pueblecito pequeño y, de tan insignificante que parecía, apunto estuvo de pasar de largo, pero tenía los músculos entumecidos por el frío y pensó que un combate y un poco de sake no le harían mal. Entró en una taberna y preguntó con voz estentórea por el guerrero más hábil de aquel lugar. Un anciano, de figura enjuta y encorvada, sentado en uno de los taburetes cercanos a la salida trasera del local, se rio sin asomo de recolección ni disimulo. El guerrero, calculando que estaría loco, bramó de nuevo el desafío ante los parroquianos. El viejo, sin poder contenerse, se rio aún más alto. Dos veces era más de lo que el honor permitía y el samurai, encendido en cólera, arremetió contra el viejo. Más rápido que la mirada de los presentes, el viejo lo esquivó y lo arrojó fuera del local de una patada en el culo.

El shugyosha se hallaba en el suelo de la calle cubierto de barro, anonadado por la lección que acababan de darle. Asumiendo su inferioridad, se levantó calmosamente y caminó hasta abandonar la aldea, no sin antes haberse fijado un nuevo objetivo en su vida: vencer a aquel anciano, a aquel magnífico guerrero.

Entrenó duramente durante el plazo de un año, sin dormir ni un sólo día bajo techado, golpeando la corteza de los árboles hasta que su piel era puro callo, aprendiendo la humildad y la grandeza de los ríos y las montañas, cazando osos con sus propias manos y no perdiendo ninguna oportunidad de ponerse a prueba. En una ocasión encontró a unos viajeros que habían perdido la rueda de un carromato. Él se ofreció a hacer de rueda durante varias jornadas, levantando una parte del carro a pulso y caminando así durante kilómetros. En otra ocasión encontró un lago de agua helada. Rompió la parte superior con sus terribles golpes y buceó por el fondo del mismo, bajo la premisa de que si no sobrevivía a eso tampoco sobreviviría al camino del guerrero. Cuando sintió que estaba preparado, volvió a la aldea donde había sido ridiculizado.

Al llegar a la taberna, abrió la puerta y divisó al viejo, al mismo que le había vencido, sentado en el mismo lugar y en la misma posición.

- No me he olvidado de ti -le espetó-. He entrenado sin descanso durante las cuatro estaciones. He sometido mi cuerpo, mi mente y mi espíritu a las pruebas más duras, y creo que ahora son una sola cosa. A lo largo de este tiempo mi única obsesión ha sido derrotarte. Soy cien veces mejor guerrero que hace un año, pero dado que tú eres un año más viejo y más lento, estoy dispuesto a ser clemente si te niegas a combatir y aceptas mi superioridad.

El viejo soltó una carcajada prístina, como si acabara de descubrir la risa. El shugyosha esta vez no iba a dejarse derrotar emocionalmente. Respiró con calma, tomó una buena posición y atacó con toda su pericia. Tal y como le ocurriera la última vez, el viejo lo esquivó y lo sacó del local con una diestra y rotunda patada en el trasero. Después volvió a sentarse donde estaba, cogió su tazón de sopa de mijo y masculló:

- Yo también he estado entrenando un poco.

Tirant Lo Trobador.-1

Son moltes i molt nombroses les histories que des de El Carxe a Llemotges es conten uns a altres els caminants, que, units pels feixucs i llargs camins polsegossos, per les vesprades de llum esmorteïda, comparteixen les llegendes de les que es fa resó el poble pla, pero el resó de veus que xiuxiuejen, mes que un murmuri tebi, es un sorroll eixordador. Moltes son les histories-deia-que jo he sentit al llarg de la meua vida de comerciant, pero cap n'hi he sentit com les histories de Tirant Lo Trobador.
Tirant lo trobador es el veritable heroi d'aquest poble sense patria, donçs a un poble sense patria no hi calen herois de cap altra mena. Jo me'n aní assabentant de la seua historia amb els anys i els viatges. En qualsevol fonda, plaça, fleca, font, de cualsevol poble gran o petit, hi he trobat sempre la seua ombra reflectida, que sempre esdevé quelcom magic.
Aleshores, ¿Quí es Tirant Lo Trobador? Bo: jo ara vos diré quí pensem que es nosaltres, els habitants del pais de Oc, i açò precissament, es el que vull contar-vos hui per a començar aquesta historia sense trellat, tan dificil d'abastir.
Encara que existisquen diferents versions e histories a cada poble, totes coincideixen en el mateix principi: Tirant Lo Trobador "comprengué el significat de totes les cançons". Que vol dir la gent quan diu això, ja no es tan facil de captindre. El poble es molt més subtil i savi de lo que no es pensen els il.lustrats, i així ho conten a tot arreu: Tirant Lo Trobador va comprendre el significat de totes les cançons, i, en la seua lluita desigual envers l'eternitat, donat que fou el mes gran i mes desconegut creador de cançons que mai existí, va acabar per caure atrapat pel silenci. Altres diuen que ja no canta perque cremá el seu cor per a sempre quan la seua jove i bella estimada se'n va anar amb Lo Comte de La Plana per a casar-s'hi, un home vell, lleig i malvat que la tragué de la pobressa i se la endugué al seu castell , pero jo pense que aixó son histories afegides que ara no venen al cas.
Jo sé que Tirant no deixá mai de cantar, pero li va esdevindre una realitat paradoxal: Tirant Lo Trobador, fill, net i besnet de trobadors, socarrel dels primers trobadors de Oc que tragueren per primer cop la música dels murs humits i porigossos de les esglesies, gos-pigall per als cegos, deitat per als sarraíns, somriure per a la nisaga infinita de xiquets descalços i esquifits, Tirant, lo trobador de trobadors, era tal la cançó que tenía aturada a la gola sense eixir, que preferí deixar de cantar mentre no trobés la seua cançó.

Hoy bautismo, mañana gol

Lo siento, tuve que acudir a un bautismo

Hoy escribiré lo que me dé la puta gana

Por algo pago

gratuitamente

este enorme cuerno quemado

que yo mismo me meto por el culo

El cliente siempre tiene razón, verdad leguleyo?

verdad idiota vivido?

Cicateros cretinos avariciosos

Por algo soy hereje

y visito las iglesias

cuando me invitan a un evento religioso

Traté de zafarme

pero todas aquellas fintas lamentables

cuyo resultado fueron mi pusilánime asistencia

no sirvieron para nada

con mi cara de yunque

con mi camisa rajada

con mis zapatos exactos

Mientras resbalaba por mi piel

la baba de occidente derruido

la decadencia moribunda de la turba

machacada y sin orgullo

triste y aburrida

que formamos todos

cuando arrastramos la voluntad

por las frías losas del silencio

como hermanos

Pero resulta que yo no estoy muerto

porque vivo y me cuelo

entre el sermón de ese muñeco apagado

y lustrosa bata de blanco

que preside la patraña insustancial

y me rio secretamente

desde la eléctrica sobriedad

que brota desde mi volcánica ebullición

y confabulo

y me entrego a la visión

Encerrado entre familiares

y poses hereditarias

porque yo también sé posar

y salir bien en la foto

y me digo:

"Ya no hay liturgia

se ha perdido la noción de la tragedia

su geometría

Sólo queda mal gusto por doquier

Asfixiándolo todo

Y es como para volverse loco de la risa

o golpear el centro de la mesa con el puño

y derramar el cáliz

y las ostias

Y es como para permanecer cuerdo

en tu pequeña mazmorra razonable

impidiendo que te roben

lo único que te mantiene vivo

en este mundo de muecas

Pobre cura,

me digo

no ha conocido el calor de las alcobas

su piel apergaminada blanca y enfermiza

denota una ignorancia fatal

Ni si quiera él cree en lo que dice

No sabe lo que es el agua

ni la luz

ni las puertas de la muerte

No sabe lo que es el teatro

ni en su puta vida será capaz de interpretar un jodido ritual apabullante

donde las tripas de todos los asistentes

queden atravesadas por el punzón letal de lo asombroso

pegados con su culo a la silla

temblando de miedo

emocionados y traspasados

por el acto y la palabra

señoras, señores

La mística no es inaccesible

ni es tan difícil de aprehender

pero claro

póngase otro guapo a predicar en el desierto

que yo voy a fumarme un pitillo

y me digo...

por qué no lo matamos entre todos a palos

por qué no lo elevamos entre todos y los pinchamos

a una cruz con chinchetas

y llenamos esta misa de sangre y alaridos

para más tarde sucumbir a la tenebrosa y placentera

sombra de la depravación cruel certera y ciega de la naturaleza

para más tarde humedecer el palacio de nuestra mente con agua cristalina

y pura

y nos reconciliamos con nuestro espíritu

allí donde mora la mente de lo primitivo

las moléculas y los átomos de lo infinitamente perfecto

y desconocido

Por qué no suena un órgano descomunal

que se lleve todas nuestras almas con su poderoso gancho de obra

como cada vez que escucho a Bach o a Coltrane

desde el sótano de lo impronunciable

Un organo descomunal

del tamaño de un cachalote

que reviente las vidrieras

y los tímpanos

por qué no se derrumba

este impresionante circo de piedras sobre nuestra fe

y nos aplasta esta plácida mañana de domingo

Sólo así conseguiremos trasformar esta patética citación de trámite

en una fiesta como dios manda

droga para el que no alcance el cielo

con la sola inyección de su voluntad estremecida

Droga para alterar la conciencia

y fusionarse con lo absoluto

a los pobres de espíritu

el que sea un cobarde

que se siente y calle

pero que no moleste

ni critique

ni impida

que se manifieste la intuición

la magia y el honor

Humedecéis la cabeza de ese pequeño ser indefenso

desde la más absoluta ignorancia

desde el más puro y aburrido tramite

Lo ejecutáis todo igual

del mismo modo os coméis una chuleta

que echáis un polvo

del mismo modo asistís a la oficina

como os congregais en torno a una playa

pensais como burgueses

vestis como burgueses

pero sois carroña

carroña para los buitres fascinantes de mis ojos

Los mejores poemas

Los mejores poemas de la literatura crecen en los nichos de las carreteras

debajo de los asientos traseros de los cines de verano

en los cuartos trasteros y en las enredaderas que cubren con su ternura la desnuda timidez de los escombros

Los mejores poemas de la literatura están sumergidos en las páginas de la fiebre

en la fricción diminuta del átomo

entre las sábanas del frío antártico y los cuerpos machacados por el salitre de los féretros

El ticket del metro

Los granos de arena

La nieve del trópico

la niebla de ciertas ecuaciones

porque los mejores poemas permanecen agazapados

armados detrás de cualquier esquina

enterrados en la despensa de un apartamento abandonado

siguiendo la corriente de la mierda y las subterráneas voces de las alcantarillas y los suburbios ardientes de los amantes que se odian a muerte y a plazos

Están escritos en las grietas de los edificios arruinados

en las jaulas de los pensamientos de las damas elegantes y pervertidas

que sostienen con sus delgados dedos los versos humeantes de la locura y la adicción recalentada

los mejores poemas tiemblan envueltos en una tenue luz rojiza

Cuando las bragas descienden y la ciudad huele a cianuro y a puerto ilegítimo y a mantel con migajas de soledad cuarteada y pan duro y cebolla de oferta y litro debravado

El ticket de las carnicerías es un poema

El parking de los almacenes periféricos es un poema

La fuente de la plaza ciega es un poema

La escoba es un poema

Tu cenicero es un poema

Ese vaso espectral con el que el sol se bebe la tarde de un sorbo es un poema

Los adoquines que llevan hacia el hospital donde ingresan a la conciencia anestesiada de tanto olvidar es un poema

La cara de tu madre envejeciendo imperceptiblemente es un poema

Vivo doloroso efímero

Los disparos de las aves trabajando sus nidos metálicos son delicados trabajos de orfebrería industriosa e invisible

La fontanería y el grifo que te permite humedecer tu perfil asfixiante

El balcón enfrentado a la noche y la máscara de la luna rodando por el lomo de la fría tierra

es una maquinaría perfecta cuyo engranaje encierra un latido espantoso

El ventilador persiguiendo tu perfil afilado con su cuchilla giratoria

Tus pasos empapados en alcohol tierno y los mejores poemas pudriéndose en el lodo

agonizando en las espumas de las horas

mientras tu mujer posa su mano en tu pecho y descubre que esta vacío

que es un pozo verde donde reptan los mejores poemas del mundo

y pugnan con su veneno por salir

convertidos en una amasijo de carne caótica

Tu viendo la televisión o escuchando la radio o leyendo el periódico o las manos de tu novio

y los mejores poemas cubiertos bajo la arena de los circos y las ojeras de los relojes ambulantes

los cuchillos y los naipes y las rebanadas de corteza letal también esconden poemas en sus cajones de carne

y la flauta del afilador

Y la madeja de ganchillo de tu abuela enterrada

todavía transita por las autopistas de tus sueños de fórmula uno y horror blanquecino

Bolidos

los mejores poemas existen

pululan

transitan

ardiendo en las ramas de los árboles

en el fondo de las copas

existen enajenados mentales que creen en ellos

y los persiguen sin tregua

por la superficie de lo innato

con fe de sicarios

con el rifle cargado de la munición metálica

con la sed de un condenado a pasear vestido de eternidad por los albores de la fin

el ámbito

o el resquicio de un plano inexacto

que se colara como una replica por el pliegue de la camisa de un susurro

del mundo y su alucinante espejismo ovoidal

Los mejores poemas flotan en los espejos

y las hormigas y las arañas los reproducen incesantemente

copulando con su baba y su antena inmanente

y la palabra sangrante y humillada restregando su invisible poder oculto

por la esfera acuosa de tu pupila

y la fe y el oficio de los sepultureros

persiguiendo con asco y hoces y hachas la triste figura de su fulgurante silueta

tallando la calavera que nos da forma y contenido

Los mejores poemas se ahogaron en un vaso de tinta

y sucumben al cuerno de la aurora

y el festín de los gusanos puntuales

lo festeja cada minuto que pasa

El olor de las panaderías cuando amanece es una simulación aproximativa

porque los mejores poemas se tumban en las orillas de las cosas

y acarician los objetos con invidencia de amapola

con urgencia de sigilo

con torpeza de estatua

se cuelan

traspasan

afilan

Los mejores poemas nos manchan las camisas

nos hacen llegar tarde a las citas ineludibles

y nos mesan los cabellos cuando estamos dormidos en las mazmorras razonables

y suspendidos viajamos en el bajel de los ahorcados y los calendarios negros de las semillas y las olas reproducen con fidelidad acústica las aristas ciegas de nuestros íntimos sótanos

Los trenes parten hacia los mejores poemas del mundo escritos en las vías entre lo desconocido y la costumbre

el asiento salvaje del horizonte inadvertido sacude el escote de las bestias relinchando

entre el sonido sordo de la nevera

y el sonido sordo de tu pulso

MORDIENDO EL POLVO

Y vosotros contáis el tiempo

esa sustancia mentirosa y sin nombre que pesa sobre nuestras espaldas

y que nos convierte en asalariados

en amputaciones absurdas y torpes

Con el viento caliente de la turbación molida

el viejo pervertido se toca el cipote

y yo estoy aquí para mancillar su pirueta

con el gozne imperfecto de mi sudor oscuro

También vivo atravesado por un agujero

y otras certezas que no me atrevo ni siquiera a formular

Pero quiero dedicar cada átomo cada movimiento muscular de mi espalda machacada al circo

y a la arena donde tantos payasos como yo acabaron aplastados por los ensordecedores aplausos de la plebe.

Mordiendo el polvo

Así como también quisiera arrancarme la rosa de los labios

y mearme sobre los listillos

y sobre los predicadores

Levantando un altar a mi carencia

a mi incapacidad innata

que como una fiel esposa rechoncha no ha dejado de atosigarme durante todo este tiempo que llevo confundiendo las costumbres con los hábitos

porque le debo casi todas mis derrotas

La constante gestión de mi perrera

y mi ser perro en mi yugo y mi habitación de montones de garabatos y esquivos retratos de cera y cartón piedra

para continuar lamiendo mis heridas en el rincón mugroso de la letra

de cada página

para así

precipitarme

en este abismo sin cara

y sospechar que dios tiene planes para ti

por qué dios tiene planes para ti

también

muchacho

Me dice el capataz del Polígono de las Atalayas

mientras me da palmaditas en la espalda con los ojos

Y yo miro al hueco negro del cielo

y levanto los brazos al cielo y le susurro muy despacio...

- pero señor otra vez...

no te aburres del mismo número

y Sisifo estalla en carcajadas

mientras me cubre con sus ojos azules

con su barba

con su mono sucio

y me convierte en otro mártir moderno

De nada sirven mis palabras

Yo no quiero un panteón en la Literatura de los colegios ni un pabellón de las Artes lucrativas

inaugurado por la listilla y la trepa de turno

Yo no quiero un papel en una película famosa que aplaudan las hordas

ni siquiera quiero un papel

No publicar no más sangre

no mas estertores no más pasillos no mas noches rotas en mi garganta

No mas pasillos tenebrosos no mas poetas malditos y negros enfermos solicitando una nueva dosis

no más discusiones interminables

no más coitos con chaladas que saquen su lista de restriegues de lija y te acaricien el lomo para convertirte en una estatua de sal herida por la fecundidad penetrante

No más calaveras sonrientes en las puertas tras los baños

No más hospitales ni mas niños en las filas de los ejércitos

No más cigarrillos apurados en las estaciones de metro subterráneas mientras me persigue el guardia

mientras me persigue el medico mientras me persigue el vigilante el delator el chivato el mal amigo el huele chotos el macarra el policia el desertor el dentista el geriatra el notario el sacamuelas el matasanos el verdugo el cura el sepulturero

Todos con sus impecables uniformes corriendo tras mi estampa

Yo soy Job

Yo soy Sísifo

Yo soy Caín

Yo soy Prometeo

Yo soy Cristo

Yo soy Lucifer

Yo soy tu padre

y me debes creer

mientras me hinco una astilla de la montaña de palés

que ha levantado mi crisma y mi cadera de acero con puas de espigón sobre el muelle de las Atalayas.

La nave es oscura pero más oscuras son las tripas de los camiones

allí donde el mozo debe penetrar con piedras de cartón sobre los hombros

Para conocer en sus propias carnes el infierno de los hombres

el calor

el espeso calor de los salarios humeantes

que dan ascuas vivas y sostienen las parrillas de la Historia

Chuletas para Urduk Chuletas para ti también Tutankamon y parrillada para Salomón

para Pio X para Luis XIV probad nuestra carne chamuscada de cerdo Fernando e Isabel Sabe bien la carne de cerdo verdad Napoleón tu puta madre

y vuestros dientes royendo los huesos de nuestro sudor

y las vísceras reventando entre los estrechos corredores de la muerte

girando lentamente

pollos y cerdos a la parrilla

Mientras mi uniforme empapado de sudor

Amor

día tras día

no hice más que esquivar la pesadilla de interpretar el mismo mito que interpretaron mis ancestros

- "Reconoce que estas seco que no tienes nada en las agallas

que te mueves como un comerciante de anillos

por los suburbios de la cobardía.

Anillos y títeres de carne

y los hilos de tu funebre estampa

cosiendo la paciencia con toneladas de esperanza forrada con plástico de embalaje.

Reconoce que la humanidad se levanta y se construye gracias al sudor de los esclavos

Besa la losa que sostiene tu cuna

Besala impertinente

Revienta contra el acero del espigón

Barreremos tus restos y otro ocupará tu lugar

Pero recuerda, muchacho

no te desalientes,

recuerda que dios tiene planes para ti

Que la memoria no se te funda por culpa de esas sirenas que taladran tus nervios

Mantén una mínima parte de tu cerebro sana

lo suficiente como para que te permita distinguir entre la luz y las sombras

no desfallezcas todavía

aún te quedan unas cuantas cajas que levantar

deliciosos planes muchacho

deliciosos planes

recuérdalo

compra tabaco

invierte en salud, muchacho

no seas tonto

no te dejes embaucar

y siembra con tu surco una planicie en los escombros

Sueña esta verdad y esta verdad se materializara en palabra"

Porque yo mismo vendré a bendecirla". - Me anunció el Ángel de los mercenarios. Un viejo guiñapo cosido a puñaladas y cicatrices que más que un ángel parecía un mugroso trapo de plumas y estertores. Era el más anciano trabajador que se conocía en la empresa. Ni siquiera el encargado recordaba el día en el que entró por primera vez. Alguien le había cosido con grapas unas alas a la espalda, y se tambaleaba cuando al tratar de elevarse por encima de la nave industrial, cayó de bruces contra el suelo y una sombra lo borró de mi mente.

La unidad no existe

Resistir es vencer

Cuando llegue por fin el gran mediodía
manosearás cada átomo de la materia.

Los relojes han muerto.
Sin embargo, tienes que resistir,
porque
resistir
es vencer.

Aún tendrás que atravesar un millón de pasillos,
firmar un montón de papeles,
desenroscar tuercas, perseguir muelles,
y ladrar desesperado hacia la noche.

Pídele a la noche que te convierta en hombre-lobo.
Pídele a la noche que te convierta en cabra.
Pídele a la noche que te convierta en musgo.

Mira a la luna fijamente
tienes que resistir
mira la luna
y pídele a la luna que te convierta en musgo,
pídele a la luna que te convierta en cabra,
pídele a la luna que te convierta en hombre-lobo.

Todas las puertas que existen son puertas abiertas.
Todas las ventanas que existen son ventanas abiertas.

Pídele a la luna el gran mediodía de los relojes muertos.
La luna y la noche
obedecerán tus palabras.
Sólo te escucharán los árboles,
pero lo harán para siempre.
Resistir es vencer.

Lo sabes porque fuiste errabundo de los caminos.

Yo concluí tu sonrisa en verso.

Fui yo quien te convirtió en poema.
Mira mis manos:
con ellas pinté la aurora que se deshizo en tu rostro,
tu rostro pálido, tu rostro de nieve.

Corre! Escapa! Álzate gigantesco,
proclámate: manifiéstate:
seguro que ayer vinieron a tu casa
los hombres con pico de pájaro
y te dijeron
que es imposible
que pueda volar una piedra,
y les creíste.

Después de esto fuiste a un restaurante.
Te sirvieron como cena
el supuesto sentido de tu vida.

Llegará el gran mediodía:
así lo dicen todos los augurios.

Seguro que ayer vinieron a tu casa
los hombre con pico de pájaro
y te dijeron que vuelan las palomas.

Tú les creíste, y por eso, sienes de cuarzo,
mármol concluido,
por fin
las babas de un sucio dios esquizofrénico
que habita alguna dimensión incognoscible
pero un dios al fin y al cabo
que escupa sobre tus cenizas.

No creas en los hombres-pájaro
cuando les veas regresar de la taberna
con las alas desplegadas.

La paloma y la piedra son la misma cosa.

Por eso, tú ,siempre canto rodado,
marfil recóndito, llavero de prostituta,
parche de tuerto, tatuaje de presidiario
después de tantos y tantos años de cárcel.
Aún tendrás que dar cuenta
de tantas ala
de tanta luciérnaga esculpida sobre ti
cada amanecer que se deshizo
cada luna enhebrada
a la que le pediste ser musgo, ser pez,
ser hoguera, ser cabra, ser hombre lobo,
ser perro infinito de tus ojos preciosos.

Aún te acosan deudas que pagar,
ciudadano número N,
dos multas por ir en metro sin billete
y una por consumo en vía pública
de lechuga
catalogada como ilegal.

Tus sueños: perro-piscina, perro-pecera:
lechuga ilegal
tu camisa
lechuga ilegal
tu casa
lechuga ilegal
tu máquina de escribir
lechuga ilegal.

La lechuga y la camisa.
La casa y la máquina de escribir,
paloma y piedra: todo la misma cosa.
Pero no habrá, sin embargo
quien encadene una palabra.

Todas las puertas que existen son puertas abiertas.
Todas las ventanas que existen son ventanas abiertas.

Sabes que desde siempre
desde que para tí el mundo se hizo mundo
ningún elefante te contempla.

Has venido a buscar a Garcilaso a casa de Huidobro
pero no te preocupes
somos hermanos
siéntate, pasa.

¿No comprendes que cuando llegue el gran mediodía
tu lechuga ilegal, tu máquina de escribir, tu camisa,
y le pedirás a la luna y a la noche
convertirte en lobo
usurpador de ninguna puerta
ninguna ventana
donde está el límite de la imaginación humana?

Resistir es vencer.

La luz de la mañana es extraña
y trae una canción misteriosa
con unos acordes que nunca habías escuchado.

Declaraciones de un soñador terminal

Lo único que yo me pregunto a estas alturas de la vida, es cuando empezaré por fin a vivir. Conozco la respuesta: seguramente, nunca. Yo no quería ser narrador: yo quería ser protagonista. Yo nunca quise ser poeta: yo quería ser poema.

Ignoro de quién me estoy escondiendo, pero sé que no nos encontraremos nunca. El mundo es demasiado grande, y yo nunca salgo de casa. Y es que, cada vez que pongo un pie en la calle, a los pocos minutos, estoy sucísimo de esperanzas.

Nunca he soportado estar hambriento y que el destino me tire migas de pan. Siempre que ocurre esto, yo, muy dignamente, me aparto del camino. Nunca he soportado la sed extrema, pero mucho menos, la presencia irreverente que tiene un vaso de agua en medio del desierto. Siempre que ocurre esto, prefiero pasar de largo, arrastrando mi sed infinita, e imaginar mi propio oasis mientras camino.

Yo soy quien dice cuándo, quién y cómo. A veces, por puro enfado con el destino, orgulloso, he dicho: “pues ahora soy yo el que se va a esconder”. Yo no soy un ave de rapiña. Nunca me llevaría un alma cualquiera a la boca, y menos si es la casualidad la que me la trae a la mesa.

La mayoría de la gente vive atrapada en su visión superficial del mundo. Muy pocos son capaces de reconocerme. Yo tampoco me reconozco. Para mí, es como si yo no existiese.

Los suicidas tienen mucha menos valentía que los soñadores, aunque ambas maneras de tomarse la vida son parecidas. Para soñar despierto hay que tener mucha fuerza. Es como golpearse una y otra vez contra una pared. Llega un momento en la vida de todos los soñadores, en el que ya no pueden más, cuando, tras tantos golpes, sus cuerpos y espíritus quedan inservibles. A mí ya no me queda más que hacer. He soñado demasiado fuerte y demasiadas veces: ya me he destruido por completo.

A menudo tuve que aguantar la condescendencia de los que se llaman a sí mismos “realistas”. Gente que a su desencanto le llama madurez, gente que a su aburrimiento y a su aceptación le llaman “realismo”. Como ellos son incapaces de sentir la vida con tanta intensidad, les parece risible mi corbata.

Parece que llegará un día en que la gente sea toda tan “madura” y “cabal”, que ya nadie tendrá sentimientos. Los sentimientos pesan, y los falsos realistas quieren sentirse ingrávidos, como si la vida fuera eterna. Pero la vida no es eterna. Hay que soñar. Hay que elegir.

Ahora ya no tengo fuerzas para nada. Ya estoy muy cansado, aunque sea tan joven, ya he destrozado mi frente y mis manos. Ya no puedo seguir soñando. Tampoco puedo vivir, no se me da bien. Lo único que puedo hacer a partir de ahora es soñar que sigo soñando, aunque ya todo sea mentira.

La máquina de lo evidente

Era de noche cuando se sentó frente al escritorio. Pero no sabía qué escribir. Por un momento, pensó que era mejor irse a la cama, intentarlo quizá otro día. Pero el caso es que sentía un punzón sin tregua atravesarle la espina dorsal como una losa de aire. Pasados unos instantes, ya no quería escribir; necesitaba escribir. Llegó incluso a pensar que su salvación, la estabilidad de su mente, el día entero del mundo, dependía de ese relato que pugnaba por salir de sus vísceras, pero que no salía. Finalmente, cogió el lápiz con fuerza y en un gesto imprevisible, se lo clavó en un ojo. De ese ojo, se derramaron palabras coaguladas sobre la hoja, mezcladas con restos del órgano atravesado. El hilo ensangrentado fue describiendo una intrincada madeja gráfica. El horroroso dolor ocular cedió el paso a una inocua molestia imperceptible, que logró vencer casi sin ser del todo consciente. Sucedió tan rápido, que cuando quisó darse cuenta el espeso manchurrón de sangre adoptaba la inercia de una caligrafía codificada e imperfecta. La observó tan de cerca gracias a una lupa que guardaba en el primer cajón. No contento con aquel hecho prodigioso, enfrentó la hoja a un espejo, y auque en ningún momento logró descifrar lo que decían aquellas incongruentes manchas, estaba convencido de que dentro de aquel charco de sangre se ocultaba su mejor relato. Sintió, de alguna manera, que ya podía irse a la cama, no sin antes llevarse su ojo. Atravesó el pasillo con un débil mareo, y cuando entró en su habitación, se encontró mortalmente vacío. Se acostó vencido, depositó con sumo cuidado el ojo dentro de un vaso de agua y lo dejó descansar en su mesita de noche. Concilió el sueño sin mayores problemas y la noche se abalanzó sobre el día.

A la mañana siguiente, sintió que algo jugueteaba con el vaso de agua. El movimiento nervioso de una sombra y un débil tintineo lo despertaron. Un mono bebía del vasito con pequeños sorbos, ayudándose con las palmas de sus diminutas manos, mientras jugueteaba con el ojo inerte. Saltó de la cama con la brusquedad de un atropelló, como si la cama, en ese preciso momento, hubiese frenado de golpe. Cayó al suelo envuelto por las sábanas de lo asombroso. El mono se quedó inmóvil, como si fuese la réplica de un dios olvidado, mirando desde sus ojos amarillos y gigantescos al centro de su corazón. Eran unos ojos que no apartaban la mirada, ni parecían tener párpados. Se incorporó como pudo, pero continuaba sin poder dar crédito a lo que veía su ojo. Se giró, buscando con hambre el espejo de su armario. Su rostro blanco, sudoroso y ahuecado, mostraba la crueldad enajenada de un reflejo tuerto. Rompió el espejo de un puñetazo, en una mezcla de rabia y rechazo contenido.
Los cristales cayeron al suelo; y el mono alarmado, trepó con una agilidad sobrehumana por las cortinas hasta lograr encaramarse sobre la lámpara que colgaba del techo. Desde allí, se balanceó entre horrorosos y agudísimos chillidos que amenazaban con estallar sus tímpanos.

Salió corriendo del cuarto poseído, y se dirigió hacia la cocina. Cerró la puerta, y allí trató de recuperar el aliento. Deseaba llamar a alguien, pero no sabía a quién. Le sorprendió el detalle de que el desayuno estuviera preparado. No sólo por el hecho de que vivía sólo, sino porque nunca desayunaba. Había eliminado ese hábito desde hacía años. Junto al café y las tostadas, el periódico quedaba abierto por la sección de cultura. Una noticia destacaba sobre el resto. Ésta se mostraba enmarcada dentro de un grueso círculo rojo. El titular señalaba el veredicto del último certamen de relatos convocado por la más prestigiosa editorial del país, y su nombre aparecía como el claro vencedor. Junto al titular, descansaba una foto en blanco y negro, en la que pudo verse a sí mismo, luciendo un ridículo parche que le cruzaba la cara. A su izquierda, el dueño de la editorial le hacía entrega del suculento cheque, pero su mano derecha sostenía un extraño trofeo. Se trataba de una curiosa estatuilla tallada en bronce con la forma de un pequeño mono.

Lilith, la primera mujer.

Al barón.

Si uno lee el Génesis, en el Capítulo Uno se encuentra aquello de "Dios creo al hombre a su imagen y semejanza, y lo creó hombre y mujer". Podemos ver que aquí, sexto día de la creación, ya hay hombre y mujer.

Luego, en el Capítulo Dos del mismo libro, se describe lo que parecer ser otra versión en la que el hombre existe desde el principio pero la mujer no. Entonces, un buen día, Adán está "poniendo nombre" a todas las bestias del paraíso, las cuales se le presentan por parejas, y "no encuentra ayuda para él". Entonces Dios dice aquello de: "No es bueno que el hombre esté solo" y, mientras Adán duerme, de uno de sus costados crea a la mujer.

Para tratar este tipo de confusiones, los judíos escribieron textos paralelos, llamados Midrash, que vienen a ser exégesis (interpretaciones) del antiguo testamento. Estos anexos, también muy antiguos, sirven para ayudar a estudiar y comprender los textos sagrados. La historia de Lilith es especialmente controvertida.

Según una de las interpretaciones, al principio "Dios crea al hombre a su imagen y semejanza" es decir, andrógino: "lo crea hombre y mujer". Pero Adán siente celos del amor que demuestran los animales con sus parejas y, tras copular con todos por turnos (en aquellas épocas la zoofilia entre la pastoral tampoco es que llamara a escándalo), no encuentra satisfacción y pide a Dios una compañía. El creador separa su criatura con dos caras y la dota de dos espaldas. De esta manera el ser humano se separa en dos géneros, pero sin estar uno sometido al otro, sino dos sexos iguales en rango, Adán y Lilith.

Otra de las interpretaciones no habla del ser andrógino, pero dice que Dios crea a Lilith del polvo y del barro, al igual que hizo con Adán, según se cuenta en el relato de la creación del Capítulo Uno del Génesis. Después, en un segundo intento por darle compañera, es cuando toma su costilla (Capítulo Dos), para construir un ser femenino sumiso y dependiente de él: Eva. Veamos por qué Dios se ve obligado a crear una segunda mujer (en otras interpretaciones, hay más de dos intentos).

Lilith no es lo que se dice "una buena esposa". Se ríe de las torpezas de Adán, no obedece sus órdenes y, cuando llega el momento del sexo, ella se niega a ponerse debajo. "¿Por qué debo recostarme yo, si somos iguales?" A Adán no le satisface esta mujer, pero lo que es más importante en este relato: a ella no le satisface Adán. Finalmente es Lilith la que se cansa de tantos intentos de dominación y decide abandonar el paraíso. No se lleva nada, ni siquiera una hoja de parra, porque su desnudez la hace sentirse segura. Llega a las orillas del mar Rojo, donde vive una comunidad de demonios, y se queda a vivir con ellos, quienes no le ponen pegas para copular como ella quiera. Entonces tiene muchos hijos y se la llega a conocer como la madre de los demonios.

Mientras tanto, Adán está comiéndose los mocos en el paraíso por no haber sabido tratar a una mujer. Frustrado e impotente, implora a Dios, clama al cielo y consigue que éste mande a tres ángeles a buscar a Lilith. Sin embargo, los esbirros no logran convencerla. Entonces Dios, siempre tan comprensivo, la amenaza diciendo que matará a cien de sus hijos cada día si no regresa al paraíso con su marido. Lilith contesta que prefiere cumplir esa condena antes que volver con un hombre como Adán o que sufrir el mandato divino. Desde entonces, cuenta la leyenda que Lilith roba todo el semen que los hombres desperdician y también se lleva a muchos recién nacidos para cubrir su cuota.

Tras chocar contra la irremisible rebeldía de Lilith, Dios crea a Eva, una mujer recatada y obediente que sí satisface al primitivo Adán.

En cualquier caso, la figura mítica de Lilith es más antigua que los textos hebreos. El nombre proviene del acadio, hay representación sumeria en escultura y también se la emparenta con otras diosas babilónicas de la mitología. Sin embargo, la cultura cristiana, heredera directa de todo este proceso, la ignoró y olvidó por completo.